当这世界没有花 当这世界没有花，刮起了风沙，好大。 你知道我在想你吗，宇宙洪荒都沦陷啦。 天空泯灭了云霞，前途路坑洼，说话。 我还有别的办法吗，你已经离开很久啦。 96年我6岁，我只是喜欢踢球。那时我还看不懂足球，但是非常喜欢足球。只是看一些足球比赛的精彩画面，什么都不知道。第一次在电视上看见他，还留着金色的发（正是他的金色头发吸引了我，否则我是注意不到他的）。穿着鲜红色的衣衫，年轻的脸上挡不住的是青涩。中圈拿球，快跑几步，抬头看看守门员的站位，然后起脚，射门。满场欢呼。他笑容满面地和队友拥抱，激情庆祝。我在电视前，看傻了过去。 电视上说，他叫David Beckham。 记住这个名字，这个进球！他会成为未来世界足坛的王者。解说员充满了激情地喊着。而我真的将这个名字和进球，全部铭刻在了心里。直至今日，也未敢磨灭。 那时我6岁，他也只是20出头的样子。头发的样式还是现在看起来很傻的中分头，金色的发丝柔顺地贴着两侧滑下来，总是让我在看球时想伸出手去摸一摸。 身边还没有多少人知道他，他还远不是大红大紫的时节。即使是谈起足球，津津乐道的也是永远的ACmilan，而他，还有曼彻斯特联队，似乎永远都只能是被顺带提上一提的角色。老资格一点的球迷，不是不屑于与我这般的小男孩子说足球，就是哈哈大笑问我，是不是因为他长得帅而喜欢他呢？ 只有我知道，才没有。 那时候的他，以一个九岁男孩子的审美眼光来说，远远比不上漫画书上清秀挺拔的白马王子。加上自小父母家教严格，潜意识里，踢足球的男子都是学习差得无可救药的人。被他吸引，纯粹是意外中的意外。 他是我的第一个足球偶像，为了他，总是深夜起床看足球比赛转播，偏偏转播还总是少得可怜，而体育新闻里，为英超费的时间，也实在是少得可怜。于是用尽一切可能渠道，努力去找寻和他有关的新闻。每周省下早饭和零食钱，买下一份份足球报纸和杂志，偶然看到一页新闻，如获至宝般捧回家中。日积月累积攒下来，家人总是皱眉，我却乐此不疲。 渐渐不只喜欢他，也爱上了他的球队。曼彻斯特联队，六个字写在本子上，也写在心里。威风八面的国王，英武不凡的Keane，和他两翼齐飞的Giggs，头发红得让人乍舌的Scholes，宛如亲兄弟的Gary…而球场的最后，似乎永远矗立在那里的舒梅切尔，无形中成了心中永远的最佳门将。再被问到，喜欢哪支球队时，骄傲地答上一句，曼联。20个人，个个都是心里的英雄。 确乎只有他的地位是最高的，其他人总是及不上他，尽管别人都说，他只有任意球和传球好，其他种种都只是平平，末了加上一句，女孩子都只是喜欢脸的，怪不得。我也不去做辩解，只是心里在纳闷，那个称不上帅的小伙子，何以被众人说成帅得无以复加。 那时他已红了，98世界杯前，各家媒体大肆宣传，新时代偶像，曼联炙手可热的新7号。身边也总有人来问，他是谁，他是谁。一一地翻出当年积攒的报纸和杂志，女孩子们如获至宝地捧在手心里，然后满脸羡慕地看着我，说你真幸福啊，那么早就喜欢他。我再仔细地审视，才发现当年那个仍然土里土气的小伙子，如今已经出落成了笑容迷人的新偶像，大帅哥。 流光总已把人抛，绿了芭蕉，红了樱桃，大概就是这个道理吧。 对阿根廷，他成了罪人。 看完球的晚上，躺在床上，久久无法合眼。满脑子尽是下场时他郁闷地把球衣撩起来擦汗的表情。心知，从此不妙。 幸好辣妹为他撑起了一片天空，电视上看到，他躲在娇小的辣妹身后，像个孩子般低着头。而辣妹勇敢地对着世界说，他是我爱的男人。从那时起，再也没有排斥过这个流行组合出身的女人。心甘情愿地看着她带走了曼联的宝贝，英格兰最出色的男人。爱情在那一刻伟大起来，染上了一层闪闪发亮的色彩，晶光闪烁。 当他走出阴影，成为曼联真正的王子时。骄傲地站在那里，背上硕大的红色7字，迎着太阳闪闪发光。而报纸上关于他的新闻，也多到让我不愿再去看的地步，可笑的是，关于他的新闻中，十条里也鲜少有一条关于他的职业——足球。 他拍写真，他出席时尚场合，他拍广告，他做代言，他和娱乐界人士打得火热。就是没有一条新闻告诉我，他是曼联的7号，他是英格兰的队长，他专心于训练和比赛。 他终于不再是我9岁时的那个追风少年了，金发被剃光染色又弄出各种各样奇怪的发型，浇着番茄汁或是剃成古怪的式样。笑容仍然灿烂，只是越来越公式化，就连进球后的庆祝动作，也似乎是设计好了一样的死板和僵硬。他的任意球，他的传球，他的射门，一招一式有板有眼，却少了多年前的灵气和才华。 而我也终于把对他的爱褪色，从鲜亮的红色终于变成灰黯的紫色。他只是曼联，我最爱的曼联的一员，他穿着曼联最重要的号码——7号球衣。仅此而已。一切都似乎没有变化，一切却又似乎都变了。 我知道，他总有一天会离开曼联。 曼联不是皇马，不需要巨星来卖球衣，不需要脸蛋来吸引镜头，也不需要炒作换来名声。曼联人的血液里，流淌着高贵的红色。11个人，无论个体是多么出色，在场上，永远也都是十一分之一。 他是异数，是另类。他注定不属于这里，尽管他的血液里，仍然流淌着鲜红色的血液。但终归，孩子长大了，也要离开家。 2003年，我13岁。他离开了曼联。 至今仍然记得，那个赛季曼联夺冠后的第一期天下足球，段喧的声音响起，“这是曼联的第九个英超冠军，或许，也是小贝在曼联的最后一个英超冠军。” 镜头对准了高举着冠军奖杯的他，戴着发卡，露出三个月前被暴怒的爵爷飞鞋踢伤的眉骨。此刻的脸上却没有仇恨和即将离别的伤感，只有酣畅淋漓的胜利之后的快感。 我知道，这是他和曼联最后的欢乐时光了。足总杯上曼联对阿森纳赛后的飞鞋，冠军杯在老特拉福德球场4：3之后他的谢幕式演出，还有Brooklyn终于在那个赛季结束后没有来老特拉福德。穿着小小的红色7号球衣，在他宠溺的笑容里玩着球。 无一不预示着他的离开。 那个炎热的夏天，我参加期末考试。 临考前放假一星期，最后的一天中午，班里的男孩子们举着一张报纸冲进教室。“他走了。”他们喊着。 我没有看报纸。眼泪唰的掉了下来。他终于走了。 我扔掉了他的球星卡，他的海报，辛辛苦苦收集了5年的剪报和杂志彩页。 可我永远都知道，他是老特拉福德的孩子，他是卡灵顿训练基地培训出来的孩子，他是弗格森教练的孩子，他是曼联的王子。 他是我12岁时见到的那个孩子。一身红色战衣，神采飞扬，年轻的脸上看不到悲伤。 青山依旧在，几度夕阳红。 从此世界没有花，从此小草叶不再发芽。 我的世界坍塌，你在他乡过的还好吗。 他是皇马的23号，他的身上从此是冰冷的白色，他的头发在经历过那么多次变迁后不再发光扎成了小辫，他又有了两个孩子。 在他是曼联的7号时，他没有来过中国，他没有和我在一片天空下呼吸过。 他离开曼联后第一次登场，却是在我的国度。 我想不出有什么比这更讽刺的了。他的呼吸，他的发线，他的掌纹，他的笑容，竟然全部都在我终于放下对他的爱之后，出现在我的面前。 他说，我誓死效忠皇马。 他说，马德里的阳光很好，我喜欢这里。 他说，一切都很好，我要在这里退役。 我知道，其实他是想说。 我一直深爱曼联。 我的最爱永远都是曼联。 生命中最美好的一刹那，永远被我埋葬在了曼彻斯特的雨天里。 2005年的一开始，网上说，他过得不好，他想回家。 我只是微笑着关掉了页面。 亲爱的孩子啊，世界上的花在你走时就已经全部凋谢拉，你又怎么让它们再次开放呢？ 我们都只能自己学着长大，用一种无法换回的代价。 尽管那个弱冠少年的7号，已经被我们遗忘在了时间的荒野上，可所有的奔跑，所有的进球，却永远是曼联的骄傲。 只是生命永远没有回头的可能性。对么？我们都只能继续前行。 你是皇马的白色，尽管血液里仍然流淌着炽热的红。 但一切终究无法改变。 当这世界没有花，让我们的眼睛重新习惯青草。 生命多美好，由不得我们想念。
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